Harmonie   von Seraphin
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                                Kapitel 2: Asyl
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Kapitel 2: Asyl 

Das Mädchen presste sich unangenehm eng an ihn, während sie sich gemeinsam vom
Schlachtfeld und damit auch weg von Hermines sicherem Tod, hinein in ein Meer
von Farben und schnell vorbeibrausenden Formen drehten. Eine Sekunde. Zwei
Sekunden. Drei Se… und schon schlugen sie schmerzhaft auf der mit Kies
bestreuten Einfahrt, knapp vor den Toren von Malfoy Manor, auf.

Draco sprang so schnell er konnte auf seine Füße und wich einige Schritte weg
von ihr. Kleine Kieselsteine hatten sich beim Aufprall tief in die Haut seiner
Handfläche gedrückt, die nun von kleinen, schmerzhaft brennenden Wunden
übersät war. Sein Beine, vor allem die Knie, schmerzten, da er auf Händen und
Knien gelandet war. Seine Robe war zerrissen und seine Hände aufgeschürft.
Gerne hätte er hier noch länger gestanden und sich noch weiter selbst
bedauert, doch sein „Mitbringsel“ von der Schlacht durfte hier auf keinen
Fall gesehen werden.

„Wo sind wir denn hier?“ Das Schlammblut rieb sich mit schmerzverzerrter
Miene ihre Knie und stand langsam auf. Ängstlich drehte sie ihren Kopf von
rechts nach links, schlang ihre Arme um sich und stolperte auf ihn zu. Offenbar
hatte sie sich den Knöchel verstaucht. 
„Ich glaube ich…“, weiter kam sie nicht. Wie zur Salzsäule versteinert
erstarrte sie, als sie an den hohen Hecken vorbei das drei Meter hohe
Eisengittertor hinter Draco aufragen sah, in dessen Mitte ein verschnörkeltes
„M“ eingelassen war.

Draco folgte ihrem Blick und erst als er ebenfalls das Wappenzeichen seiner
Familie sah, begriff er. Seine Hand schnellte nach vorne, sie wollte  sich
gerade umwenden, um zu flüchten, und er riss sie mit eisenhartem Griff, der ihr
fast das Handgelenk brach, an sich und zog sie in Richtung Tor, doch das
Schlammblut wollte nicht. Sie zog und zerrte, schlug um sich, versuchte ihn in
den Schritt zu treten und fiel hin, als sie versuchte sich an den Gitterstäben
des Tores festzuklammern, die sich jedoch wie Rauch auflösten, als Draco sie
einfach hindurchzog. 

Genervt drehte er sich um, packte sie an den Haaren und zerrte sie mit einem
Ruck in die Höhe, ignorierte ihr Gebrüll „Du feiges Arschloch!“ ebenso wie
ihr Gewimmer „Ich will keine Geisel sein“, schlug sie stattdessen kräftig
ins Gesicht und brachte sie mir einem „Silencio“ zum Schweigen.

Sie durfte jetzt nicht reden. Nicht nur, weil sie keiner hören sollte, sondern
auch, weil er nachdenken musste. Nun waren sie vom Schlachtfeld entkommen, aber
was sollte er nun mit ihr tun? In Ermangelung einer besseren Idee beschloss er,
sie erstmal in sein Zimmer zu bringen. Dort konnte er sich dann duschen,
umziehen und danach entscheiden, was er eigentlich mit ihr vorhatte.

Das Tor zum Haus öffnete sich auf seinen Befehl und sie betraten die kühle,
nur vom Schein der Fackeln an den Wänden beleuchtete Eingangshalle der Villa.
Einige Meter vor ihm führte eine breite Steintreppe hinauf zum Hauptteil des
Hauses. Oben, am Ende der Treppe, war eine größere Eingangshalle eingerichtet,
in deren Mitte ein aus Opalen gefertigter Springbrunnen in Form eines Basilisken
stand. Draco konnte von seinem Standort am unteren Ende der Treppe nur Halsende
und Kopf des Basilisken erkennen, doch beachtete er nicht dieses kunstvolle
Schmuckstück, das grünes Wasser immerwährend wie Feuer hervor spie, sondern
den blonden Kopf einer Frau, die gegen das Kunstwerk lehnte und das Gesicht in
den Händen vergraben hatte.

Seine Mutter. Vermutlich wartete sie schon seit ihrem Aufbruch heute Morgen
darauf, dass er und sein Vater lebend wieder zurückkamen. Draco seufzte bei
diesem Gedanken. Er wusste nur zu gut, wie recht sie mit ihrer Angst hatte. Zur
Zeit waren diese Einsätze nichts als eine Fülle von Möglichkeiten, die
Voldemort nutzte, um die Malfoys als unfähig zu entlarven und loszuwerden.

Dennoch, er konnte jetzt nicht zu ihr gehen und sie beruhigen. Jetzt musste er
erst einmal dieses andere Problem loswerden. Rechts und links der Treppe waren
kleine Öffnungen in die Wände eingelassen, in deren Inneren schmale
Wendeltreppen nach oben führten. Einer dieser Aufgänge führte zu seinem
Zimmer. 

Stumm deutete er nach rechts, um dem Schlammblut anzudeuten, leise zum Aufgang
hineinzuhuschen. Das dumme Ding war jedoch so sehr damit beschäftigt gewesen,
die Verzierungen an den Wänden zu betrachten, dass sie den Kerzenhalter auf dem
Sideboard neben sich gar nicht bemerkte und ihn in einer fahrigen Bewegung
herunterfegte, als sie sich umdrehte.

„Draco?“ 

Der Gerufene fuhr zusammen, als er die Stimme seiner Mutter hörte. Er schubste
das Schlammblut mit einem harten Stoß zur Seite. Zwischen zwei hohen Schränken
verborgen, würde man sie von dem Punkt am oberen Ende der Treppe, wo Narcissa
stand, nicht zu sehen. „Draco…“ Er musste seine Mutter nicht sehen, um zu
wissen, dass sie Tränen in den Augen hatte. Der flehende, wimmernde Ton ihrer
Stimme sprach Bände.  

Er warf einen kurzen Blick zur Seite, um sich zu vergewissern, dass das dumme
Ding verstanden hatte, dass es sich verstecken musste, dann eilte er die Treppe
hoch. Narcissas tränennasse Augen begannen zu leuchten, als sie ihn sah. Wie
ein verliebtes Mädchen warf sie sich ihrem Sohn, der sie mittlerweile fast um
einen ganzen Kopf überragte, um den Hals, nahm sein Gesicht zwischen ihre
Hände und küsste alles, was sie erreichen konnte. „Ich hatte ja solche
Angst. Ich hatte keine ruhige Sekunde, seit ihr heute Morgen weggegangen
seid.“ Sie ließ von ihm ab und betrachtete ihren Sohn mit einer Mischung aus
Erleichterung und Sorge. „Geht es dir… gut?“

„Ja, Mutter“, log Draco, der sie nicht noch mehr ängstigen wollte.
„Aber…“ Er schob sie sanft von sich weg, „Ich will mich jetzt unbedingt
duschen.“ Narcissa biss sich auf die Lippen und nickte. Draco wandte sich um,
da sein Zimmer schneller über den Seitengang am unteren Ende der Treppe zu
erreichen war. Auf halber Höhe rief seine Mutter ihn noch einmal. 
„Und dein Vater hast du ihn… geht es ihm gut? Ist er…“ Sie hielt inne
und Draco wusste, dass der Gedanke, dass Lucius tot sein könnte, einfach zu
grausam war, um ihn auszusprechen. Sie sah ihn so flehend an wie ein Kind, das
seine Eltern fragte, ob es denn auch wirklich keine Monster unter seinem Bett
gebe. „Ich… habe ihn vorhin gesehen. Es ging ihm gut, sie waren schon dabei
aufzubrechen. Er kommt sicher auch bald nach Hause.“ Draco log schon wieder,
weil er wusste, dass jede andere Antwort einen sofortigen Schreikrampf zur Folge
gehabt hätte. 

So aber nickte sie nur, schniefte, und wandte sich zum Gehen um. Draco eilte
nun, da sie ihn nicht mehr beobachtete, die Treppe herunter zu einer zutiefst
erstaunt aussehenden Granger, packte sie und zog sie mit sich zu der schmalen
Seitentreppe, die zu dem Korridorende direkt vor seinem Zimmer endete.  

xxx

Draco öffnete zaghaft die Tür und hielt sich mit den Händen an Wand und
Türklinke fest. Dann steckte er prüfend den Kopf durch den Spalt und spähte
in Raum, um festzustellen, ob sich irgendjemand darin befand, der hier nichts zu
suchen hatte.  Er drückte sich auf den Fußballen nach oben, machte den Hals
lang und als er auch in den Ecken nichts und niemanden erkennen konnte, der
nichts hier zu suchen hatte, riss er die Tür ganz auf. Er packte das
Schlammblut unsanft am Arm, riss sie  an sich vorbei und schleuderte sie mit
einem so heftigen Ruck ins Zimmer, so dass sie stolperte und bäuchlings zu
Boden fiel.

Die Tür fiel hinter Draco krachend ins Schloss, was ihn panisch zusammenfahren
ließ. Er ging leicht in die Knie und hastete mit erhobenem Zauberstab durchs
Zimmer, um die Ursache dieser hektischen Bewegung zu ergründen, bis ihm klar
wurde, dass er wohl höchsten gegen den Windstoß kämpfen könnte, der durch
ein angelehntes Fenster hereingeweht war.

Leicht beschämt schielte er zu Granger, die sich mühsam zu erheben versuchte,
dabei aber mehrmals auf dem glitschig-schmutzigen Saum ihres Kleides
ausrutschte.

Über den Rand seines großen, weißen Bettes sah er immer wieder ihren
Zottelkopf auftauchen und ruckartig wieder verschwinden. Vielleicht hatte sie
sich bei dem Aufprall bei ihrer Ankunft etwas gestaucht oder gebrochen… ihrem
Gejammer von vorhin nach zu urteilen war das durchaus möglich. 

Immerhin, solange das Schlammblut dort hinter dem Bett herum fiel, konnte er
versuchen, einen klaren Gedanken zu fassen. Er wandte sich von ihr ab, blendete
das Geräusch aus, dass Hermines Hände auf dem Boden verursachten,  sich zum
Fenster um und legte die Handflächen an die Schläfen.

Es war nicht gut, dass er sie hierher mitgenommen hatte. Andererseits hatte er
unbedingt verhindern müssen, dass Bellatrix ihn bei seinem peinlichen Versagen,
ein Schlammblut zu töten, erwischte. Er hatte verschwinden müssen, unbedingt
und vor allem schnell.

Er sog durch die Nase tief Luft ein. Hustete… der Rauch des Schlachtfeldes lag
immer noch schwer auf seinen Lungen. Möglicherweise hatte das Schlammblut eine
Rauchvergiftung, so wie er sie hinter sich husten hörte.

„Setz dich auf den Stuhl neben der Tür“, befahl er barsch, ohne sich zu ihr
umzudrehen… Sekunden später hörte er die Füße des Stuhles, auf dem
Steinboden klappern. Sie hatte wohl gehorcht und sich hingesetzt.

Aber was sollte er jetzt mit ihr tun? Warum hatte er sie nicht einfach dort
gelassen? 

Warum? Warum? Warum?
 
Die eisgrauen Augen, die zum Fenster hinausblickten und scheinbar über die
Gärten des Manors wanderten, sahen keinen der Bäume, keinen Strauch, keines
der Tiere und keine der Blumen, die dort wuchsen. Er erschauderte stattdessen
bei dem Gedanken an zwei braune Augen, die vor Angst weit aufgerissen waren und
die sonst so hochmütige Stimme, die nun wie die eines Kindes klang, und
„Bitte“ flehte.
Unsinnig, sich etwas Anderes einzureden, er hatte sie mitgenommen, weil er sie
retten wollte. Er hatte es nicht geschafft, sie zu töten oder töten  zu
lassen. Er war zu schwach, illoyal und ängstlich. Das wäre zumindest das, was
Voldemort sagen würde, wenn er es herausfände.

Eiskalte Schauer liefen Draco über den Rücken, er legte schützend die Arme um
sich selbst und zog die Schultern hoch.

Voldemort… der momentan sein Hauptquartier in Malfoy Manor hatte. Voldemort,
der in diesem Moment vielleicht ebenfalls in diesem Haus war. Im oberen Stock,
der komplett für ihn geräumt worden war. Voldemort, der zufällig durch die
Gänge des Manors gehen und Draco dort gemeinsam mit dem Schlammblut sehen
könnte. 

Sie hustete wieder. Das war nervig, störend… so konnte er nicht nachdenken.
Er würde jetzt duschen gehen. Sie sollte da sitzen bleiben und husten, er
brauchte Ruhe vor den Gedanken, die mit der dümmsten Tat seit seinem Versagen
angesichts des geschwächten Dumbledore zusammenhingen.

Xxx

Draco knallte die Badezimmertür hinter sich zu, verschloss diese mit einem Wink
seines Zauberstabes und brach an Ort und Stelle zusammen.  Er schaffte es noch,
seinen Zauberstab zu ziehen und damit das Radio anzuschalten und den Wasserhahn
aufzudrehen. Ganz auf, so dass ein starker Wasserstrahl in das Waschbecken
prasselte, laut und stetig. So laut, dass man ihn von außen nicht hören
würde.

Dichte Wolken heißen Dampfes breiteten sich vom Wasserhahn ausgehend im ganzen
Badezimmer aus, hüllten Draco ein und ließen sein dreckiges Gesicht
schweißnass werden. Dichte Schweißtropfen perlten ihm von der Stirn und liefen
in einer Bahn mit den heißen, salzigen Tränen aus seinen Augen seitlich sein
eingefallenes, entkräftetes Gesichtes hinunter.

Die Beine angewinkelt, vergrub er seinen Kopf zwischen seinen Knien, legte die
Hände über dem Nacken zusammen und drückte somit sein Gesicht noch enger
gegen seine Oberschenkel. Ganz eng, um  die Schreie, das Weinen, die Hilferufe
und alle anderen Geräusche, die ihm in der Kehle saßen, zu ersticken. 
Doch es half nichts. All diese Dinge, all die Erinnerungen, die mit einem Mal
wieder über ihn hereinbrachen, würden ihn ersticken, wenn er jetzt still
bleiben würde. So riss den Mund auf, presste die Augen zusammen und schrie,
schlug den Handballen gegen die harten Steinfließen am Boden, dann, als er
spürte, dass dieser Schmerz  nicht ausreichte, immer noch zu weit weg von ihm
war, boxte und schlug er sich gegen die eigene Stirn. Er warf den Kopf in den
Nacken und brüllte noch lauter und  schlug sich gegen seine Schläfe. Seine
Hände krallten sich in sein strähniges, dreckverkrusteten Haar. Zogen daran,
zogen ganze Strähnen heraus und sorgten für wundervollen Schmerz. Dem einzigen
Gefühl, das er jetzt aushalten konnte.

Minuten vergingen. Irgendwann dann, als die lodernde Wut über sich selbst und
der Schmerz nicht mehr wie Messer in seine Brust stachen, sondern sich eher wie
quälendes, allgegenwärtiges Leiden in seinem Körper ausbreiteten, als es
ausreichte, den Hinterkopf in Sekundenabständen gegen die Wand hinter ihm zu
schlagen, schaffte er es langsam, ruhiger zu werden.

Mit zitternden Knien stand er auf, zog sich gegen die Wand gelehnt aus, stellte
den Wasserhahn ab und stieg stattdessen in die Duschkabine hinein, wo kaltes,
klares Wasser und der Duft nach Blumen, der von seinem Duschgel ausging, ihn
langsam wieder in einen Menschen verwandelten.

Es wurde besser. Es war nicht mehr so schlimm. Er kam immer besser damit klar.
Er war nicht mehr der Junge, der sich bei der Flucht nach Dumbledores Tod in die
Hosen gemacht hatte. Der sich wimmernd an Snape klammerte, während die anderen
Todesser ihn auslachten. Nein, bestimmt nicht. 

Er schrie auch nicht mehr nach seinen Eltern wie noch vor einigen Wochen, als er
bei einem von Voldemorts Überfällen verwundet worden war und dachte verbluten
zu müssen, als ihn diese Ministeriumshexe getroffen hatte. Nein… 

Er presste die Lippen zusammen, legte den Kopf in den Nacken und beugte seinen
Körper nach hinten, so dass er den Duft des Shampoos tief einsaugen konnte,
ohne dabei Wasser in die Nase zu bekommen während das Shampoo in seinen Haaren
schäumte. Ein schönes Gefühl, so sauber zu sein. Diesen ganzen Dreck von sich
abwaschen zu können. Er war ja nicht schlimm verletzt worden heute, nur ein
paar Kratzer. Alles in allem war die Mission gut verlaufen.

Er schüttelte den Kopf, so dass dicke Wasser- und Seifentropfen an die Glaswand
der Kabine spritzten, auf der sich das kondensierte Wasser zu einem nebelhaften
Schleier gelegt hatte. Er strich mit den Fingern über ein paar Bröckchen
Schlamm, die er sich eben von den Haaren geschüttelt hatte. Ein Stück des
zerstörten Weasley’schen Grundstückes, das nun als bräunliche Schliere an
der Badezimmerwand von Malfoy Manor enden würde.

Erinnerungsfetzen schossen wie Blitze durch seinen Geist. Er gurgelte wie ein
Erstickender, schlug die flachen Handflächen gegen die Wand und stützte sich
ab, da er nach vorne kippte und mit der Stirn schmerzhaft gegen den Stein
stieß. Diese Bilder kamen immer wieder. Draco presste die Augen zusammen,
versuchte sich auf das kalte Wasser, das ihm nun wie ein eisiger Wasserfall
über den Rücken prasselte, zu konzentrieren. Seine Finger verkrampften sich,
sein Atem wurde schneller und seine Knie begannen zu zittern. Mit aller Kraft
ballte er seine Hände zu Fäusten und bohrte sich die abgekauten Fingernägel
in die geballte Handfläche.

Er musste sich konzentrieren. 

Einatmen – ausatmen – einatmen - ausatmen. 

Es wurde schon etwas besser. Er wurde besser darin, die immer wieder
aufwallenden Panikanfälle zu bekämpfen. Vielleicht würde er es irgendwann
schaffen, sie ganz loszuwerden. Bellatrix machte das alles nichts aus. 
Seinem Vater schon gar nicht. Früher jedenfalls. So wollte er sein. Kühl,
überlegen und allzeit Herr der Lage. So, wie Vater vorher gewesen war, vor
Askaban.

Er drehte das Wasser ab, öffnete die Glastür, wobei er noch immer wie ein
Betrunkener schwankte und kletterte aus der Duschkabine heraus. Er streckte den
Arm aus, um nach dem Handtuch zu angeln, das die Hauselfen über einen der
Handtuchhalter neben dem Spiegel gelegt hatten. Seine Bewegungen waren immer
noch abgehackt, während er sich abtrocknete. Darauf musste er sich jetzt
konzentrieren. Darauf, sich abzutrocknen. Er durfte nicht einmal ansatzweise an
den Auroren denken, den er getötet hatte. Oder nur ganz kurz. So ganz konnte er
so etwas noch nicht vergessen. 

Angeekelt kickte er mit dem Fuß die Kleider, die er vorher getragen hatte,
unter das Waschbecken und schnappte sich seine neue Garderobe, die ihm die
Hauselfen sorgsam zusammengefaltet auf den Stuhl neben ihm gezaubert hatten,
sobald er die Dusche angeschaltet hatte.

Am Boden lag immer noch sein beschmutzter Todesserumhang. Er streckte den Arm
aus, bückte sich und hob den Umhang auf, als sei er etwas Empfindliches,
Zerbrechliches. Doch galt seine Sorge keineswegs dem schwarzen Stoff, sondern
der kleinen Blume, die er behutsam wie ein Kleinod aus der linken Umhangtasche
hervorzog. Er lächelte schwach und atmete erleichtert aus. Die Blume war
unbeschadet. Sein Feuchtigkeitszauber hatte gewirkt. Er griff nach seinem
Zauberstab, den er vorhin auf der Ablage über dem Waschbecken abgelegt hatte
und zeichnete eine kleine Kristallvase, in die er sofort lebensspendendes Wasser
füllte. Der Feuchtigkeitszauber hielt nicht lange an. Irgendwann hatte er das
einmal bei Professor Sprout gelernt. Vielleicht vor ein oder zwei Jahren,
spielte keine Rolle. Er erinnerte sich aber noch daran, dass dieser Zauber nur
ein paar Stunden Wassermangel ausgleichen konnte, nicht mehr. Aber nun war seine
Blume ja gerettet.

Mit dem Zauberstab in der Hand brachte er seine Frisur wieder in Ordnung, danach
betrachtete er den jungen Mann, der ihm aus dem Spiegel entgegenblickte. Müde
sah er aus, erschöpft. Ganz so, als ob er einen anstrengenden Tag hinter sich
hätte. Er  grimassierte etwas und fand nach kurzer Zeit den Gesichtsausdruck,
der ihm heute Morgen, als er sich auf die Schlacht vorbereitet hatte, abhanden
gekommen war.
Spöttisch und herablassend lächelte sein Gegenüber aus dem Spiegel zurück.
Er rümpfte die Nase, schnüffelte und verzog sein Gesicht. „Hier riecht es
nach Schlammblut“, schnarrte er den Spiegel an. „Das wird sich jetzt
ändern.“

Er war zufrieden mit seiner wiedererrichteten, coolen Fassade. Nun sah er wieder
so aus, als ginge es ihm gut.
 
Doch da …
…die Blume drohte aus der Vase zu kippen, doch…
… den Sucherreflexen sei dank, er hatte sie gerettet.

Merlin sei Dank, er hatte sie gerettet. Er schwang den Zauberstab, öffnete die
Tür und trat wieder in den nur noch schwach vom hereinfallenden,
rot-orangefarbenen Licht der untergehenden Sonne erleuchteten Raum, in dem das
immer noch das stumm weinende Schlammblut saß. 

Wie ein artiges Kind saß sie mit übereinandergelegten Füßen und auf dem
Schoss gefalteten Händen, wo er sie hinbeordert hatte. Ihre verkohlten Haare
hingen ihr wie an den Kopf geklebte, dünne, schwarze Briketts über die
Schultern und verdeckten ihr Gesicht. Die unverbrannten Haarteile waren immer
noch mit blauen Blümchen durchwirkt, die jedoch vom Ruß verdunkelt waren und
entsetzlich verschmort stanken. Das dünne Kleid, das sie trug, war an
zahlreichen Stellen zerrissen. Arme und Beine waren mit blutenden Schrammen
übersät. Der eben geübte, angeekelte Gesichtsausdruck stellte sich ohne
weiteres Zutun ein, als er realisierte, dass der stechende Geruch in seiner Nase
von teilweise verbranntem Fleisch und vermutlich auch von ihren verkohlten
Haaren, stammte.
Ihre Schulter bebten und die Augen unter dem schwarzen Kohlevorhang schienen auf
ihren blutenden Händen zu ruhen. Das leise Wimmern klang wie eine Unheil
bringende Beschwörungsformel. 

Draco zögerte kurz. Granger war eine talentierte Hexe. Ob sie versuchen würde,
ihn mit stabloser Magie zu attackieren? Der Griff um seinen Zauberstab wurde
fester, bis die Handknöchel weiß wurden. Einige Momente gab er sich Mühe, sie
so verächtlich wie möglich zu belauern, doch als er realisierte, dass sie sein
Erscheinen noch gar nicht bemerkt hatte, wurde ihm klar, dass er zu deutlicheren
Mitteln würde greifen müssen, um sie zu beleidigen. 

„Hier stinkt es, Schlammblut.“

Hermine fuhr erschrocken zusammen und sah ihn an. Immer noch kerzengerade, wie
eine typische Musterschülerin eben, auf dem ihr zugewiesenen Stuhl sitzend. 

Wie er sie hasste. Wie sehr er sie doch hasste. „Das bist du, die hier alles
verpestet. Ich sollte eigentlich einen Kammerjäger rufen.“ Er verschränkte
die Arme und grinste sie von oben herab an. Hatte sie ihn gehört? Schwer zu
sagen, statt erbost die Miene zu verziehen, starrte sie nur vollkommen
verblüfft auf die Mini-Kristallvase mit der blauen Blume darin.

Ein wenig beschämt hob er schützend die eine Hand vor die Vase, um deren
Inhalt vor dem Schlammblut zu verbergen, ging um das große Bett herum und
stellte die Vase auf dem Nachttisch daneben ab. 

Einen Moment gönnte er sich und freute sich darüber, dort den Beweis dafür
stehen zu sehen, dass er diesen Einsatz überlebt hatte.

Ein paar Schritte zur Seite und schon konnte er eines der doppelflügeligen
Fenster. aufzureißen.
Er atmete tief ein und genoss dass Gefühl der Erleichterung, das sich
einstellte, als die klare, von den Blumen und Bäumen des malfoyschen Gartens
erfüllte Luft in seine Lungen strömte. 

Schwarze Punkte erschienen aus dem Nichts weit hinten, am Ende des Kiesweges. Er
beugte sich etwas weiter vor und zog den Kopf ein, da das Fenster relativ
niedrig war. Die schwarzen Punkte entpuppten sich als dunkel gekleidete
Menschen, die zu Dracos  Freude recht zahlreich, schnell den Kiesweg entlang in
Richtung Haus gingen. 
Seine Augen suchten angstvoll die Menschen ab. In dem Moment, als sie das
Grundstück betraten, hatten alle ihre Masken abgelegt. Er suchte, und suchte
und endlich… ganz am Ende der Menschenschlange, sah er den silberblonden
Haarschopf seines Vaters.

Noch mal Luft holen… jetzt endlich, endlich war wieder freies Atmen möglich.
Den ganzen Tag, seit der Besprechung des Einsatzes heute morgen, hatte er sich
gefühlt, als ob ihm jemand ein enges, starres Korsett angelegt hätte, das ihm
den Brustkorb zusammenschnürte.

Der Stuhl hinter ihm quietschte und Draco hörte das Tapsen nackter Füße, die
durch den Raum gingen. Aufgebracht fuhr er auf, schlug sich den Kopf am Rahmen
über ihm an, fluchte, duckte sich und drehte sich zu Granger um, die gerade im
Badezimmer verschwinden wollte.

„Stop! Was hast du vor?“

Sie errötete, gestikulierte verschämt in Richtung Badezimmer und lächelte
verlegen.
Was sollte das denn? Ach ja… der Silenco-Bann lag immer noch auf ihr.

„Finite Incantatem. So… was hast du da drin vor?“ Misstrauisch verengte er
die Augen und beobachtete sie voller Argwohn. Man konnte nie wissen, was unter
ihrem Kleid war. Irgendwo einen Ersatzzauberstab?

„Ich muss auf die Toilette.“ Trotzig dreinblickend reckte sie ihr Kinn,
verschränkte die Arme und wollte sich schon wieder umdrehen, doch Draco war
schneller. Er hüpfte in einem Satz über das Bett, naja, fast, über das letzte
Ende stolperte er eher, raffte sich wieder auf und versperrte ihr den Weg. „Du
willst mein Klo benutzen?“

„Du kannst mir auch eine Blumenvase geben, wenn dir das lieber ist, aber ich
kann es mir wirklich nicht länger verkneifen.“ So beleidigt sie aussehen
wollte, so albern wirkte sie doch, wie sie da vor ihm nervös herumtrippelte und
hoffnungsvoll über seine Schulter hinweg zur Toilette hinter ihm spähte. 

Draco versperrte ihr mit seinem Körper den Weg, wollte sie nicht hineinlassen
da er überlegte, ob es eine Falle sein konnte. Ob sie da drinnen nicht
irgendetwas gegen ihn aushecken könnte.
Das Schlammblut wurde abwechselnd rot und weiß und begann vor ihm auf- und
abzuhüpfen. Letztendlich ließ er sie doch hineingehen. Die Gefahr, dass sie
sein Zimmer beschmutzen könnte, war ihm doch zu groß. Allerdings, so beschloss
er, würde er nachher eine Hauselfe rufen, die für ihn das Badezimmer reinigen
sollte. Wo „die“ drin war, wollte er ganz sicher nicht reingehen.

Die Tür fiel ins Schloss, sie machte sich nicht einmal die Mühe, sie zu
abzuschließen und schon wenige Sekunden später hörte er voller Ekel, wie sie
sich auf der Toilette erleichterte.

Hinter ihm räusperte sich jemand. Erschrocken drehte sich Draco um und sah sich
nach der Quelle des Geräusches um. „Hier.“ Immer noch sah er niemanden, bis
sein Blick auf ein Bild seines Großvaters Abraxas fiel, der ihn genervt aus dem
Bilderrahmen, der ihn umgab, ansah. „Man ruft nach dir, du sollst nach unten
in den Salon kommen.“

Er nickte gehorsam. „Ja ich…“, er schielte nervös zur Tür und
überlegte, wie lange das Porträt, das normalerweise immer unten den Salon
bewachte, ihn schon beobachtet hatte, „ich komme gleich. Ich muss nur noch
kurz, äh, etwas holen.“

„Aber beeil dich Junge, man wartet auf dich.“ Kühl nickend verabschiedete
sich Abraxas, und ließ Draco zurück, der erschöpft auf das Bett hinter ihm
sackte. Beinahe vollkommen reglos starrte er auf seine Hände. Nur das leichte,
kaum wahrnehmbare Heben und Senken seines Brustkorbs verriet, dass er noch am
Leben war. Ab und zu, viel seltener als es normal war, blinzelte er.

Und nun?

Er sollte also nach unten kommen. Gut, aber was würde er solange mit „ihr“
tun? Misstrauisch sah er hinüber zur Tür, hinter der sie es wagte, seinen
Wasserhahn seit bestimmt einer Minute laufen zu lassen.

Er konnte sie nicht hier lassen. Nein, undenkbar. Es wäre nicht nur möglich,
dass das Schlammblut auf die Idee kam im Haus herumzustromern, weil es entweder
flüchten oder lauschen wollte, es wäre auch möglich, dass zum Beispiel eine
Hauselfe ins Zimmer kam, um sauber zu machen.

Aber vielleicht könnte er sie ja einfach mitnehmen? Er wusste nicht, wo
Voldemort sich gerade aufhielt, aber sicher wäre er hoch erfreut zu erfahren,
dass es Draco gelungen war, eine solch bedeutende Geisel zu fangen.
Man würde sie dann in den Kerker werfen und…. Sein Magen verkrampfte sich bei
dem Gedanken an die anderen Gefangenen, die zurzeit dort unten auf ihren Tod
warteten. Viele… niemand hatte ihm gesagt, was genau Voldemort mit diesen
Menschen vorhatte, doch da sie relativ bedeutungslos waren und er genaue
Anweisungen über ihre Haftbedingungen erteilt hatte, konnte sich Draco des
Verdachtes nicht erwehren, dass sie eventuell bald hingerichtet und zu Inferi
gemacht werden sollten.

Übelkeit und wilde Angst stieg bei dem Gedanken daran in ihm auf. Die Tür
öffnete sich und das Schlammblut kam etwas sauberer als vorher wieder aus dem
Badezimmer heraus. 
Der Gedanke, Granger als totenbleichen Inferi im Keller zu haben, der nachts mit
ausgestreckten Armen durch die Gänge des Hauses schlich und ihn erwürgen
könnte, war… ekelerregend. Zum ersten Mal seit er sie vor dem brennenden
Schuppen gefunden hatte, sah er sie wieder direkt an. Draco seufzte und
schüttelte resigniert über seine Schwäche den Kopf. Nein, er konnte es nicht.
Noch nicht… er brachte es nicht über sich.

Draco stand auf, ging an der neben der Tür wartenden Granger vorbei und betrat,
darauf bedacht möglichst wenig zu berühren, was sie angefasst haben könnte,
das Badezimmer, um seine immer noch am Boden liegende Todesserrobe zu holen. 

Er kramte kurz in einer Tasche mit magisch vergrößertem Innenraum herum und
als er fand, wonach er gesucht hatte, zog er ein kleines Fläschchen sowie ein
paar galleonen-kleine Lederbeutelchen heraus.

„Was ist das?“ Granger kam ein wenig näher und Draco verzog das Gesicht,
als er ihre verkohlten Haare und den immer noch intensiven Geruch nach Schweiß
riechen konnte. „Vielsafttrank?“

Die  schlammige, leicht grünliche Flüssigkeit, oder eher Brühe, im Inneren
der Glasflasche hätte Draco eventuell nicht sofort erkannt, wenn er hätte
raten müssen, doch offenbar hatte Granger, ebenso wie er, schon öfter mit
diesem Trank zu tun gehabt.

Er drehte sich halb von ihr weg, zog die Flasche vor der eben danach greifenden
Hand weg und griff nach einem der kleinen Lederbeutel, aus dessen Inneren er ein
Pulver in den Saft hineinrieseln lies.

Diese Glasflasche war wichtig. Es war nicht gut, dass Granger sie sah. Er
schielte kurz zu ihr hinüber und verfluchte sich selbst zum hundertsten Mal
dafür, dass er sie nicht an Ort und Stelle getötet hatte.

Man konnte nie wissen, wie ein solcher Einsatz endete. Der dunkle Lord hatte
unmissverständlich klar gemacht, dass sich kein Todesser gefangen nehmen lassen
sollte. Genauso wie er allen einschärfte, dies zu verhindern, falls man
beobachtete, wie ein anderer Todesser vom Orden gefasst wurde. 

So sehr Draco auch gewillt war sich erneut bei Voldemort einzuschleimen,
freiwilliger Selbstmord ging ihm dann doch ein Quäntchen zu weit. Für den Fall
der Fälle trug er deswegen immer ein Fläschchen Vielsafttrank bei sich, um
sich im Notfall in jemanden verwandeln zu können, den der Orden in Ruhe lassen
würde.

Das ganze letzte Jahr über war er wie ein Spürhund durch Hogwarts geschlichen
und hatte jedem, der nicht schnell genug vor ihm wegrennen konnte, das eine oder
andere Haar vom Umhang gezupft. Abgeschnittene Nägel und Zehennägel hatte er
ebenso akribisch gesammelt und entgegen seiner sonstigen Art hatte er sich nicht
einmal davor gescheut, einem bedauernswert unwissenden Geschöpf, das er zuvor
geschockt hatte, das abzuschaben, war er soeben in die Flasche gebröselt
hatte.

Der Trank blubberte unappetitlich, begann nach alten Putzlappen zu stinken und
verfärbte sich popel-ocker. 

„Trink.“ Er schwenkte die Flasche vor dem Gesicht des Schlammblutes herum,
genau genommen schlug er ihr die Flasche sogar mehrmals auffordernd gegen die
Nase, bis diese endlich eine Hand erhob und ihm das Angebotene mit deutlichem
Misstrauen abnahm.

„Warum?“ fragte sie, zog die Augenbrauen nach oben und roch an der Flasche.
„Wääh…was ist denn da drin?“

„Das wirst du gleich merken. Trink.“

„Nein.“ Sie schüttelte entschieden ihre verkohlten Haarreste, drückte ihm
die Flasche zurück in seine Hand und verschränkte die Arme. „Warum soll ich
das Zeug überhaupt trinken?“

„Warum?“ Draco klappte der Mund auf und zu. Warum? Wie konnte sie nur so
dumm sein so etwas zu fragen. Wusste sie denn nicht, welche Familie in diesem
Haus wohnte… Wusste sie denn nicht, wer das Haus dieser Familie zu seinem
neuen Hauptquartier auserkoren hatte?

Nein, natürlich wusste sie das nicht und sie sollte es auch nicht erfahren. Das
konnte sehr, äußerst gefährlich für alle hier werden. Draco hob die Flasche
und betrachtete den Inhalt nachdenklich. Wenn er nicht doch… er sah kurz auf,
senkte seine Augen dann wieder auf das Flascheninnere… Nein, sinnlos. Er
konnte es nicht, wenn sie vor ihm stand und ihn dann auch noch so gefährlich
böse ansah. Wütend machte sie ihn zweifellos, aber sie verunsicherte ihn auch.
Sie wirkte so - er schnupperte ebenfalls an der Flasche und würgte -
menschlich. 

„Man ruft nach mir. Ich muss nach unten zu meinen… “, er verbiss sich das
Wort „Kollegen“, da es albern und unzutreffend gewesen wäre, und sagte 
stattdessen „zu meiner Familie und du musst hier raus.“ Er hob eine
Augenbraue und verzog seinen Mund zu einem süffisanten Grinsen. „Aber du
kannst auch gerne so wie du bist zu ihnen mitkommen. In diesem Falle“, er
schenkte ihr ein zuckersüßes Lächeln und prostete ihr angedeutet mit der
Flasche zu, „werden sich meine Eltern und ihre Freunde“, das letzte Worte
zerging ihm süß wie Schokolade auf der Zunge, „sicher freuen, dich hier als
Gast begrüßen zu dürfen. Also“, hart stieß er ihr den Trank vor die Brust,
den sie nun endlich annahm. „Trink das, und zwar sofort. Wenn ich nicht gleich
runterkomme, schicken sie jemanden, der mich holen soll und ich kann mir nicht
vorstellen, das du erkannt werden willst.“

Das Schlammblut betrachtete den Trank, der immer penetranter nach einer Mischung
aus faulen Eiern und verdorbenem Fisch zu stinken begann und sah ihm unsicher in
die Augen. Er konnte hören wie sie leise etwas vor sich hin murmelte, dann
holte sie tief Luft und kippte den Trank in einem Zug hinunter.  

Augenblicklich wurde sie bleich, sie taumelte und krallte sich an seinen Armen
fest. Ihre Fingernägel bohrten sich schmerzhaft in sein Fleisch, während ihr
Gesicht sich von seinem nach unten hin entfernte, als würde sie vor ihm in die
Knie gehen.

Ihre Augen, weit aufgerissen vor Schreck, wurden immer größer bis sie fast die
Größe von Tennisbällen angenommen hatten. Das verkohlte Haar zog sich zurück
in ihren Kopf. Ihre sonnenbraunen Arme, wurden von Sekunde zu Sekunde magerer.
Langsam aber sicher sah das Mädchen aus, als wäre sie ein praller Ballon, aus
dem man die Luft herausließ. Oder wie ein sehr alter, fauliger, verschrumpelter
Apfel.

Draco rümpfte die Nase und kickte die Elfe, die ihn von unten herauf anstarrte
und immer noch ihre Ärmchen nach oben reckte, als wäre sie ein Kind, das
seinen Vater anbettelte, es auf den Arm zu nehmen, mit dem Knie von sich weg. 

Entsetzt quiekend hüpfte sie vor ihm auf und ab, krallte verschämt das
Dekolleté ihres viel zu weiten Kleides vor ihren schrumpeligen Körper.
Offensichtlich entsetzt über das, in was er sie verwandelt hatte versuchte sie
immer wieder sich zu betasten, als würden ihre Finger ihr die Lügen
offenbaren, die ihr Verstand längst begriffen hatte. Doch sobald sie eine Hand
vom Dekolleté löste, rutschte wieder das ganze Kleid nach unten und sie riss
es voll Scham sofort wieder nach oben. 

Er konnte nicht anders, er musste lachen. „Nun Granger, du wolltest doch schon
immer die Elfen unterstützen. Dazu wirst du jetzt Gelegenheit haben. Da fang
an.“ Er streckte seinen Arm aus und deutete Richtung Badezimmer, „und putz
mein Klo.“ Er grübelte kurz, dann richtete er den Zeigefinger auf sie und
grölte lachend, „Grangy.“

Elfen-Granger hob eines ihrer dünnen Ärmchen und drohte ihm mit geballter
Faust. „Du hinterhältiges Arschloch“, quietschte sie mit einer Stimme, die
klang, als hätte sie eine üble Helium-Vergiftung, worauf Draco von einem noch
heftigeren Lachanfall geschüttelt wurde. 

„Du elendiges, widerliches Slytherin-Schwein“, quietschte die Elfe,
trommelte mit ihren Fäustchen gegen sein Knie, worauf ihr Kleid nun gänzlich
zu Boden fiel und Draco sie in ihrer ganzen, nun ja, nicht gerade Pracht, sehen
konnte. 

Draco kippte vor Lachen nach hinten gegen die Wand und brüllte: „Merlin, ist
das geil. Granger die Hauselfe. Hey!“ Lachend kippte er den Oberkörper nach
vorne, bückte sich zu ihr hinunter und trommelte mit den Fäusten gegen seine
Oberschenkel. „Hörst du schlecht? Du sollst mein Klo putzen!“

Elfen-Granger riss ihr Kleid hoch bis über ihre Nasenspitze und weinte dicke
Tränen „Du gemeines…. Du fieses…“ 

„Ach, halt die Fresse“, schnitt er ihr barsch das Wort ab. „Ich hab doch
gesagt, ich will dich aus dem Haus rausschaffen. Als Elfe fällst du keinem auf
und in einer Stunde ist alles vorbei. Allerdings…“ Neckend zog er an einem
der fliederfarbenen Fetzen, die nun zu beiden Seiten an ihr herunterhingen.
„Kannst du den Fetzen dazu wohl nicht anziehen. Tja…“, er richtete sich
auf, zog grüblerisch die Augenbrauen hoch und kratzte sich mit einer Hand am
langsam stoppelig werdenden Kinn. „Was machen wir denn da, was machen wir dann
da?“, singsangte er voll perversem Vergnügen. „Ah… ich hab’s.“
Boshaft grinsend drückte er ihr eine Hand auf die Stirn und schob sie von der
Badezimmertür weg. „Hauselfen dürfen keine Kleidung tragen, das weißt du
sicherlich. Wie wäre es…“, er bückte sich über einen Wäschekorb und zog
aus dessen tiefsten Tiefen ein feuchtes, schon etwas muffelig riechendes dünnes
Handtuch hervor und wedelte triumphierend damit durch die Luft, „damit?“  

„Scheißkerl“, quietschte das Schlammblut empört und stapfte wütend auf
ihn zu. 

„Ja du hast recht. Das passt nicht richtig.“ Nachdenklich begutachtete er
das Tuch in seiner Hand und kratzte  versonnen den platinblonden Schopf.
„Etwas fehlt… der letzte Schliff. Aber“, boshaft wie nie grinsend, nickte
er ihr zu. „Ich habe die Lösung.“

Mit einem Hochgefühl das schon an sexuelle Freude erinnerte, hielt Draco das
Handtuch unter den Wasserhahn, drehte auf, kippte etwas Seife darüber
und…tauchte es in die zuvor vom Schlammblut benutzte Toilette. 

Hermine öffnete den Mund zu einem schrillen Schrei auf und hätte sie sich
nicht augenblicklich mit schreckensstarren Augen in Fliederrüschen verbissen,
wäre ihr Kleid wohl wieder heruntergerutscht, denn ihre beiden Ärmchen
brauchte sie nun, um sich mit ihren Fäustchen an den riesigen Fledermausohren
zu ziehen. 

Gehässig lachend wischte er einmal rundherum ab, wusch sich danach die Hände
und hielt ihr das Handtuch auffordernd unter die Nase. „Na… so ist es
besser, meinst du nicht?“

„A… A… A… Arschloch!“

„Ja, du stimmst mir zu.“ Draco nickte selbstgefällig und bevor das
Schlammblut dies verhindern konnte, riss er ihr den lila Fetzen vom Körper und
hängte ihr stattdessen den nassen Lappen um die Schultern.

Sie heulte, sollte sie doch. Auch wenn er ihr das so deutlich nicht sagen
wollte, sollte sie doch gemerkt haben, dass ein dreckiges, stinkendes Tuch die
einzige „Tracht“ war, mit der sie nicht auffallen würde.

Ihr Kleid ging vor ihren Augen in Flammen auf. „Halt endlich die Fresse und
komm mit.“ Draco öffnete die Tür und spähte nach draußen, ob die Luft rein
war, dann drehte er sich zu der Elfe um, die sich zwar nun das Tuch umgewickelt
hatte, doch vor lauter Ekel noch viel heftiger schluchzte. „Wenn wir unten
sind, kann ich dir was Neues zum Anziehen zaubern“, flüsterte er leise und
fast sanft, da er nicht gehört werden wollte. Er hob eine Hand und winkte die
Elfe zu sich heran. „Aber jetzt komm endlich.“

Widerwillig folgte sie ihm, während Draco sich selbst zu dieser perfekten
Tarnung gratulierte. Heulende Hauselfen gab es im Manor zu dutzenden.
Wirklich… eine gute Tarnung.

Xxx

Draco betrat den Salon, der nun fast zur Gänze mit schwarzgekleideten Gestalten
gefüllt war. 

Sein Herz begann zu rasen und eine Sekunde fuhr ihm ein so heftiger Schmerz in
die Brust, dass er davon überzeugt war, genau in diesem Moment an einem
Herzinfarkt zu sterben. Kalter Schweiß brach auf seiner Stirn aus und sein
Magen zog sich schmerzhaft zusammen.

Die Elfe hinter ihm quiekte und huschte nach hinten weg, wo sie sich angstvoll
in die Ecke der Tür drückte.
 
Der Salon, den man eigentlich besser als Halle bezeichnen sollte, war vom Schein
der gewaltigen Bleikristallkronleuchter an der Decke, sowie durch das prasselnde
Feuer des Kamins erleuchtet. Der Schein der Flammen zeichnete gespenstische
Schatten an die marmorverkleideten Wände, in denen jeweils im Abstand einer
Armlänge kunstvolle, aus Bernstein gefertigte Mosaike eingelassen waren, die
nun, vom Feuer beschienen, wie die leuchtenden Augen hunderter, lauernder Katzen
funkelten. 

Normalerweise vermittelte der Raum Draco das Gefühl erhabener Behaglichkeit,
das gute Gefühl hier, wo die besseren Menschen versammelt waren, entspannen zu
können. Doch nicht jetzt, da er am liebsten schreiend vor dem, was er sah,
geflüchtet wäre, wenn ihn das nicht das Leben kosten könnte.

An der hinteren Wand brannte ein Kamin, der ein sanftes, goldrotes Licht
spendete und dessen behagliches Knistern bis in die kleinste Ecke zu hören war.
Unheimlich eigentlich, denn dies bedeutete, dass keiner der gut dreißig
Menschen, die im Raum an den Wänden verteilt standen, auch nur laut zu atmen
wagte. Wie aus schwarzem Marmor gemeißelte Todesengelsskulpturen waren sie in
einem Halbkreis um den in die Mitte des Raumes geschobenen, mit grünem Damast
bespannten Ohrenbackensessel versammelt, der eigentlich für seinen Vater
reserviert war.

Die Hände des Mannes, der darin saß, hingen rechts und links lässig über die
Sessellehnen und spiegelten sich schneeweiß im makellos polierten, schwarzen
Marmorboden. 

Draco schluckte, als Voldemort sein Kinn und die nicht vorhanden Augenbrauen hob
und ihn mit seinen Augen fixierte die so rot, flammend und unbarmherzig wie
flüssige Lava waren.  

„Du kommst spät.“

Draco senkte demütig seinen Kopf, verschränkte die Hände vor seinem Schoß
und verneigte sich so tief, dass seine Nase fast seine Knie berührte.
„Entschuldigt, Herr. Ich wusste nicht dass Ihr es wart, der nach mir verlangt
hat. Ich…“.

„Nun ich habe keineswegs nach dir verlangt, Draco“, unterbrach Voldemort ihn
mit gefährlich ruhiger, doch vielleicht auch ein wenig lauernder Stimme. Draco
biss sich auf die Lippen und nickte schwach, „…sondern nach allen
Todessern“, Voldemort hob eine Hand und deutete mit seinem langen, weißen
Zeigefinger an den Reihen der um ihn versammelten Getreuen entlang, „die heute
das Gartenfest der Weasleys besucht haben. Nun“, Voldemort hob seine Stimme
an, sprach lauter und sah nun nicht mehr Draco, sondern der Reihe nach alle
Versammelten an. „Was gibt es zu berichten?“

Voldemorts Kopf glitt von einer Wand zur anderen und stoppte, als er bei
Bellatrix anlangte, die zu seiner Rechten und ihm am nächsten stand. Bellatrix
strahlte vor Freude auf, als sie ihres Meisters Blick auf sich spürte, und fiel
vor Voldemort auf die Knie. „Es verlief gut, Meister. Der Fuchsbau wurde in
den Flammen zerstört. Ebenso Ottery St. Catchpole. Einige Auroren starben. Wir
haben gut gekämpft.“ 

„Wurde Dämonsfeuer benutzt?“

„Ja, Herr. Sie werden die Schäden nicht magisch beheben können.“ Bellatrix
robbte auf den Knien ein wenig näher an Voldemort heran und neigte den Kopf
leicht nach vorne, als wolle sie versuchen, unter des dunklen Lords
nachdenklichem Blick unbemerkt auf dessen Schoss zu krabbeln.

Äußerlich ungerührt wandte er sich von Bellatrix ab und stattdessen Severus
Snape zu, der an seiner anderen Seite stand. „Potter?“

„Nein, Herr. Er wurde beschützt.“ Snape neigte sich ebenfalls ein wenig
weiter zu Voldemort herunter, wirkte jedoch auf geradezu erschreckende Weise
gelassen ob dieser Neuigkeiten. „Er hat den Tarnumhang benutzt. Wir konnten
ihn nicht finden.“

Angespanntes Schweigen breitete sich im Raum aus. Vereinzelt sah Draco
Schweißperlen auf verkniffen wirkenden Gesichtern glitzern. Manche der Todesser
waren bleich, manche rot, da sie in ihrem Bemühen, so unauffällig wie möglich
zu sein, offenbar das Atmen eingestellt hatten. Draco sah zu seinem Vater
hinüber, der einige Schritte neben Snape stand. Lucius war ruhig, kühl und
doch, dennoch strahlte er nur noch einen Abglanz seiner früher so markanten
Erhabenheit und Stärke aus. Draco wandte die Augen ab, als er Lucius’ Blick
auf sich fühlte. Nur eine Sekunde lang hatten sich ihre Augen getroffen und
nicht Hochmut, sondern die Angst, die Draco selbst in sich fühlte, hatte sich
in Lucius Gesicht gespiegelt.

Draco seufzte so leise wie möglich und wandte seine Augen wieder Voldemort zu,
der zu seiner Erleichterung nur leicht desinteressiert mit den Schultern zuckte.
„Das war zu erwarten. Eure Aufgabe bestand darin, Harry Potters Verstecke
zerstören und diejenigen zu bestrafen, die es sich erdreisten ihm Obdach zu
gewähren. Das ist geschehen.“ Er machte eine Pause und schlug die Beine
übereinander, was den Stoff der Robe fast ebenso knistern ließ wie das Feuer,
in dessen Schein seine Augen zu glühen begannen. „Dennoch bin nicht zufrieden
mit euch.“ Lange, weiße Finger krallten sich um die Armlehne.

Dracos Magen verkrampfte sich noch mehr, wenn das überhaupt möglich war. Er
erhaschte einen flüchtigen Blick auf Snape, dessen Mundwinkel nervös zuckten.
Pettigrew, der in der Nähe von Lucius stand, buckelte und versuchte, sich
hinter Greyback zu verkriechen. 
Gute Idee. Dracos Füße schlurften leise am Boden und geräuschlos wie eine
Feder, glitt er hinter den breiten Rücken von Thorfinn Rowle, den Draco schnell
atmen hörte.

Draco drückte sich auf die Zehenspitzen und konnte für einen kurzen Blick
seinen Onkel Rodolphus ausmachen, der an Bellatrix’ Seite stand und der
einzige im Raum zu sein schien, den diese Nachricht nicht in Angst versetzt
hatte. Sogar Bellatrix, die stolze Kriegerin, plumpste unelegant auf ihren
Hintern. Die Augen starr nach oben, hinauf zu ihrem Herren gerichtet, der durch
all die Unruhe hindurch, mit ausdrucksloser Miene gelassen zur Tür blickte, wo
Hermine stand.

Hermine, nein Granger, Schlammblut, ach wie auch immer. Dracos Herz begann
heftig zu klopfen, sein Mund wurde innerhalb von Sekunden staubtrocken und
Schwärze überrollte in Wellen seine Augen. Voldemort würde doch nicht die
Gedanken einer Hauselfe lesen wollen, oder? Oder erkannte er sie, konnte er
durch die Maske, die ihr der Vielsafttrank übergestülpt hatte, hindurch
sehen?

Der roten Augen verengten sich und nun war es doch Bellatrix, die er als erstes
nach dieser Kunstpause der Angst ansprach. „Wie viele Menschen sind hier im
Raum?“

Bellatrix sprang auf die Füße, hob ihren Finger und zählte eifriger alle
Personen zusammen, als Draco es überhaupt für möglich gehalten hätte. Bei
Voldemort angelangt zögerte sie, schien zu überlegen, ob Voldemort als eine
Person alleine gelten, oder doppelt bis dreifach gezählt werden sollte, doch
dann antwortete sie beflissen. „Zweiunddreißig, Meister.“

Voldemort nickte anerkennend, doch nicht ohne Spott. „Ebenso viele habe auch
ich gezählt. Erkennt ihr nun mein Problem?“

Die Frage ging wieder an alle in den Raum, doch ebenso wie in Snapes Unterricht
mieden alle den Blick des hier anwesenden Meisters, der sie garantiert hart für
eine falsche Antwort bestrafen würde. Vorsichtig spähte Draco an Rowles
Schulter vorbei. Voldemort legte den Kopf schief und selbst von hier aus,
mühsam durch die Reihe von schwarzen Roben hindurch spähend sah Draco, wie
ärgerlich der Meister aussah. 

Bellatrix wirkte fast ein wenig wie Hermine, so dachte Draco mit einem Anflug
von Belustigung, wie sie da neben Voldemort herumzappelte und wohl nur darauf zu
warten schien, von ihm aufgerufen zu werden. Der Herr jedoch würdigte sie
keines Blickes, was Draco langsam merkwürdig vorkam. Stattdessen schweifte sein
Blick zuerst ins Leere, als schien er über etwas nachzudenken, dann gab er sich
einen Ruck und fischte treffsicher seinen Vater aus der Menge heraus. „Lucius,
du. Sag mir, warum ich wütend bin.“

Lucius trat einen Schritt vor, kreidebleich im Gesicht und schwitzend. „Heute
Morgen, als Ihr uns die Anweisungen erteilt habt, waren es fünfunddreißig
Personen, Meister…“  

„Sehr gut, richtig“, lobte Voldemort Lucius, als sei er ein 
minderbemitteltes Kind, das ausnahmsweise einmal einen Glückstreffer gelandet
hatte. „Wo sind die restlichen drei?“

„Gefallen.“ Alle Augen wandten sich Rodolphus zu, der das empörte
Quietschen seiner Frau, die ihm gerade noch versucht hatte den Weg zu
versperren, ignorierte, nach vorne trat und vor Voldemort den Kopf neigte.
„Yaxley wurde vom Orden getötet. Man hat ihm das Wort „Verräter“ in die
Brust geschnitten. Mein Bruder Rabastan kam, um mit seinem Mörder zu kämpfen.
Er traf ihn auch, doch der Auror war schnell. Sie töteten sich gegenseitig.“

Voldemort musterte ihn einen Moment voll neugierigem Interesse, dann seufzte er
und antwortete sanft. „Wie überaus bedauerlich. Ein Verlust, Rodolphus. In
der Tat.“

Rodolphus neigt erneut den Kopf, erhob sein Haupt dann aber nicht wieder,
sondern ließ seine Augen voller Abscheu auf Bellatrix ruhen. Bellatrix. Seine
Frau starrte nach wie vor gebannt auf Voldemort, dessen eben noch nachdenkliche
Miene sich erneut verfinsterte. „Damit sind vierunddreißig Personen erklärt.
Da ihr nicht wisst, wo die letzte Person abgeblieben ist, werde ich es euch
sagen.“

Köpfe wandten sich nach beiden Seiten, Todesser drehten sich um und ein Tanz
schwarzer Schatten wurde abgehalten, als die immer noch berobten Gestalten
sorgenvoll nach dem fehlenden Gesicht in ihren Reihen suchten.

Draco ließ seinen Blick ebenfalls durch den Raum schweifen. Seinen Vater hatte
er ja, Merlin sei Dank, vorhin schon gesehen. Severus Snape war ebenfalls
zurückgekehrt. Voldemort, in der Mitte des Raumes, war gar nicht erst mit zum
Einsatz gegangen, neben ihm sprang dienstbeflissen Bellatrix auf die Füße, um
so zu tun, als interessiere es sie wirklich, wer außer ihr und Voldemort noch
im Raum war. 

Ihr Mann Rodolphus beobachtete seine Frau einige Sekunden lang voller Abscheu,
dann verlor sein Gesicht erneut jedes Anzeichen von Leben. Er wandte sich von
Bellatrix ab und schlurfte mit hängenden Schultern durch dem Raum, wo er sich
leise murmelnd neben Lucius stellte. 

Pettigrew wuselte mit gebeugtem Rücken auf den Meister zu, da er offenbar stolz
darauf war herausgefunden zu haben, wer fehlte. Voldemort winkte desinteressiert
ab, denn natürlich wusste er die Antwort ohnehin schon. Er erhob sich und ragte
nun neben Wurmschwanz, der im Stehen etwa so groß gewesen war wie Voldemort im
Sitzen, wie ein hoher, schwarzer Turm neben ihm auf.

Ein Turm, auf dessen marmor-weißer Spitze ein rotes Feuer brannte. „Ich sage
euch wer fehlt.“ Das Gemurmel im Raum verstummte augenblicklich und alle
Köpfe wandten sich zu ihm um. Niemand redete, bewegte sich oder wagte auch nur
laut zu atmen, wenn der Meister etwas zu verkünden hatte.

Mit hinter dem Rücken verschränkten Armen schritt er durch die Reihen seiner
Anhänger, die vor ihm ängstlich zurückwichen und den Blick senkten.
„Während ihr heute die Weasleys beehrt habt, war ich im Ministerium um eine
Angelegenheit  zu erledigen.“ Voldemort blieb vor Rowle stehen, der sofort in
die Knie ging.

Mist. Denn damit gab er den Blick auf den kreidebleichen Draco frei, der sich
unangenehm enttarnt fühlte. Doch Voldemort beachtete weder ihn noch Rowle,
sondern lächelte boshaft in die Runde und genoss es zu spüren, wie begierig
seine Anhänger doch waren zu erfahren, was ihr Meister denn im Ministerium
erledigt haben könnte.

Nichts was er gedachte ihnen mitzuteilen, denn wieder wandte er sich um und
schritt, die Augen seiner Anhänger im Nacken, zurück zu seinem Stuhl. „Ich
kann mich tarnen, ich wurde nicht gesehen. Doch dafür habe ich gesehen, und
zwar“, er wandte sich mit einer halben Drehung um und lies sich mit der
perfiden Eleganz einer Schlange zurück in seinen Stuhl gleiten, „Antonin
Dolohow.“

Er kippte den Kopf leicht zur Seite und starrte in die Runde, dann kräuselte
sich sein Mund und er wandte den Kopf zu seiner Rechten, wo sofort Bellatrix auf
die Knie fiel und ihn ansah, als hätte sie soeben eine Heiligenvision.
„Bellatrix?“

„Ja, Meister?“ Sie faltete die Hände vor der Brust und wirkte mehr denn je
wie eine verklärte Heilige. „Bellatrix. Warum verrätst du mir nicht, wieso
ich Antonin Dolohow im Ministerium gesehen habe, wie er gerade von ein paar
Auroren abgeführt wurde, wo ich doch Dich“, Voldemort richtete seinen langen,
dürren Zeigefinger auf sie und alle Ruhe fiel von ihm ab, machte rasender Wut
Platz, „dich beauftragt habe, dafür zu sorgen, dass es keine Gefangenen
gibt?“

Bellatrix schluckte, doch sie bewegte sich nicht. Ihre Augen wurden feucht und
sie duckte sich wie ein geschundenes Kind zusammen. „Ich, ich weiß nicht
Herr“, wimmerte sie, während sie mehr und mehr zusammensackte. „Ich habe
ihn nicht gesehen, Mylord. Ich hätte doch, Ihr wisst doch, dass ich -“

„Schweig, du unfähige Idiotin!“ Voldemorts Augen vergrößerten sich
erschreckend, selten war er laut, meist kühl und lauernd wie die Schlange, die
auf ihr Opfer wartete. Doch jetzt schrie wie der Verrückte, der er mit
Sicherheit auch war. „Ist dir klar was nun geschehen wird? Ist dir klar, dass
unsere Feinde ihn verhören werden?  Weisst du, in welcher Gefahr wir uns nun
befinden?“

Bellatrix schluchzte laut auf. Jedes seiner Worte hatte sie wie ein
Peitschenschlag getroffen, doch Voldemort beachtete sie nicht weiter. Er atmete
tief durch und wirkte beinahe, als bemühe er sich darum, nicht wirklich zu
platzen. Er schloss die roten Augen, krallte sich in die Armlehnen des Sessels
und neigte den Kopf. Pfeilschnell schoss sein Kopf wieder nach oben und er
drehte sich um zu Snape, der an seiner linken Seite stand und mit ausdrucksloser
Miene an Voldemorts Schulter vorbei sah. „Severus.“

„Ja, Mylord?“ 

„Wir werden nachher besprechen, was zu tun ist. Du bist zwar
bedauerlicherweise recht nutzlos für mich geworden“, Snape zuckte erschrocken
zusammen und wich einige Zentimeter nach hinten weg, „seit du nicht mehr im
Orden bist, dennoch wirst du mir in dieser Sache zur Seite stehen. Aber
vorher…“ Voldemort drehte sich um und starrte nun direkt zur Tür, wo sich
eine wimmernde Elfe zusammenkauerte und ihr schmutziges Handtuch weit über ihre
große Nase zog.

„Draco. Komm her.“ Ohne ihn anzusehen wusste Voldemort trotzdem noch genau,
wo Draco stand. 

Draco nickte und kam langsam näher. Er fürchtete schon, seine Knie würden ihm
auf dem letzten Meter ihren Dienst versagen. Voldemort hatte die Elfe, Granger,
angesehen. Voldemort hatte gesehen, wie Draco mit ihr den Saal betreten hatte.
Wenn er nun wusste… Draco wäre überführt. Er würde sterben. Er würde hier
auf der Stelle sterben. Er hatte genug von Voldemorts Wutanfällen miterlebt, um
zu wissen, dass dies die Konsequenz sein würde.

Demütig ging Draco auf die Knie und obwohl er Bellatrix eben noch wegen ihres
kläglichen Auftrittes innerlich verhöhnt hatte, bot er nun selbst noch einen
wesentlich armseligeren Eindruck, wie er vor Voldemort zitterte, so tief
gebeugt, dass seine Nasenspitze den Boden berührte. 

„Geh zu der Elfe und sage ihr, dass sie mir einen Kelch Wein und einen Krug
Wasser bringen soll. Ich habe Durst.“

Draco wäre nun, da die Anspannung, die seinen Körper gefesselt hatte, von ihm
anfiel, fast nach vorne auf Voldemorts Gewand gekippt. Er musste sich erst einen
Moment sammeln, bevor er sich erheben konnte und so hörte er nur, wie
Voldemorts Stimme laut zu seinen Anhängern sprach. „Ich sagte es heute Morgen
bereits und ich sage es euch wieder. Keine gefangenen Todesser. Dies ist ein
Fehler, der nicht wieder gutzumachen ist und mich mehr denn je in meinem
Entschloss bestärkt, euch unterbelichteten Versagern nicht mehr als das
allernötigste anzuvertrauen. Wir werden das Problem  lösen müssen. Sollten
wir Glück haben, wird Dolohow nicht mehr in der Lage sein, irgendetwas zu
erzählen, bevor die Verhöre beginnen.“

Er machte eine kurze Pause, um seinen Anhängern Zeit zu geben, sich vor ihm zu
fürchten, dann sprach er weiter. „Jeder hier im Raum hat Gefolgschaft bis in
den Tod geschworen und das gedenke ich einzufordern. Doch nun...“ er trat
Draco leicht gegen den immer noch nach unten geneigten Kopf. „Geh und tue, was
ich dir aufgetragen habe.“

Draco neigte ergeben den Kopf, richtete sich auf, achtsam darum bemüht,
Voldemort dabei nicht anzusehen und ging mit zitternden Knien zurück zur
Schlammblut-Elfe.

Bellatrix’ Körper wirkte wie versteinert. Außer ihren missbilligend
zuckenden Mundwinkeln und dem hasserfüllten Blick, den sie ihm einen Herzschlag
lang zusandte, war sie starr wie eine Marmorstatue. 

Das Problem war folgendes. Voldemort sprach nie selbst mit den Hauselfen, wenn
er etwas haben wollte. Er rief immer irgendwelche Gefolgsleute zu sich, die
diese niedrige Arbeit für ihn übernehmen sollten. Ein kleiner Dienst, denn die
Speichel leckenden Todesser mit orgiastischem Eifer nachkamen da jeder die
Möglichkeit haben wollte, Lord Voldemort in irgendeiner Weise nützlich zu
sein. Alles in der Hoffnung, ihn damit sanfter zu stimmen.

Wenn nun aber kein Todesser, zumindest keiner, den Voldemort ernst nahm, diese
Aufgabe übernehmen sollte, dann bedeutete dies, dass er über seine Getreuen
verärgert war und ihnen nicht die geringste Möglichkeit geben wollte, sich
durch noch so subtiles Einschleimen seinem Zorn zu entwinden.

Es war so leise im Zimmer, dass Draco das leise Quietschen des sanft vom Rauch
bewegten Kronleuchters hören könnte, der über ihren Köpfen leicht hin und
her pendelte. Er ging auf Walden McNair und Selwin zu, die vor ihm aufragten.
Ebenso stark wie unvergänglich, doch sie hatten den Befehl des  Meisters
gehört und so sehr es ihnen auch widerstrebte diesem „Kind“ Platz zu
machen, sie mussten sich doch fügen.

Dracos Gedanken rasten schneller durch seinen Kopf als ein Feuerblitz fliegen
konnte. Bedauerlicherweise flogen sie dabei vor lauter Eile an allen möglichen
Ausreden und Lösungen vorbei, denn als er kreidebleich und mit wackligen Knien
vor der Elfe ankam, war ihm immer noch nicht eingefallen, was er nun tun
sollte.

Er beugte sich zu Granger herunter und wollte ihr überflüssigerweise den
Wunsch des Meisters zuraunen, doch sie begann zuerst zu flüstern. „Ich habe
keine Ahnung, wo ich hingehen soll und wo ich das Zeug finde. Du musst ihm
sagen, dass ich hier neu bin und jemanden brauche, der mir den Weg zeigt.“

Er überlegte kurz, nickte und erhob sich wieder.
„Herr“, Draco versuchte ruhig, ja beinahe gelassen zu wirken, doch mit
Voldemort zu sprechen, allein seine pure Gegenwart aushalten zu müssen, war
nach wie vor so Furcht erregend, dass es Draco fröstelte, wenn er nur daran
dachte. Im Moment hatte er jedoch keine andere Wahl.

„Was ist denn noch?“ Über die Schulter zurückblickend sah er Voldemort,
der es nicht einmal für nötig hielt ihm den Kopf zuzuwenden, seitlich im
Profil. Snapes schulterlange, fettige Haare hingen neben Voldemorts Gesicht
herunter, da der hagere Tränkemeister sich zu seinem Herren heruntergebeugt
hatte, um von diesem Anweisungen zu hören, die wohl für keine anderen Ohren im
Saal bestimmt waren. Es fröstelte ihn, wenn immer er solche Zwiegespräche
beobachtete. Eine Spur Eifersucht, dass die Malfoys nicht mehr an erster Stelle
in Voldemorts Vertrauen standen, ein Hauch hämischen Triumphes über seine
Tante, die einige Schritte entfernt stand und missbilligend Snapes nach unten
gebeugten Rücken musterte, aber vor allem auch sehr viel Angst, da es nie ein
gutes Zeichen war, wenn Voldemort seinen Getreuen zeigte, dass  Dinge geplant
wurden, die ohne sie verabredet wurden.

Draco schielte nervös zu der zitternden Elfe hinunter, die sich schamerfüllt
das dreckige Handtuch um den dürren Leib presste und so aussah, als fürchte
sie, er könne versuchen es ihr herunterzureißen, um sie nackt zu sehen. Er
schnaubte angewidert, dann drehte er sich vollkommen zu Voldemort um, deutet auf
die Elfe und sprach. „Die Elfe ist neu. Meine…meine Mutter hat sie heute
Mittag erst gekauft.“ Lucius graue Augen trafen seine, hielten seinem Blick
kurz stand und wendeten sich dann Voldemort zu. Vater verstand ihn, verstand,
dass dies nicht der Moment war zu fragen, wie Narcissa Elfen hatte kaufen
können, wo sie doch die ganze Zeit über angstvoll am Brunnen auf ihre
Rückkehr gewartet hatte. „Sie kennt die Räume noch nicht so gut. Ich sollte
vielleicht mit ihr gehen, um ihr den Weg zur Küche zu zeigen.“

„Überflüssig. Ich brauche dich hier noch.“ Voldemort wedelte gelangweilt
mit der Hand ab, lehnte den Kopf leicht nach hinten, so dass man nur noch dessen
Kinn hinter den „Ohren“ des Sessels ausmachen konnte, schnaufte und zeigte
dann mit dem Finger auf Bellatrix. „Geh du mit der Elfe.“

Bellatrix wurde innerhalb von Sekunden zuerst rot vor Zorn und dann weiß vor
Verzweiflung. „Aber Herr“, japste sie durch das verhaltene, nur mühsam
unterdrückte Gekicher der anderen Todesser hindurch. „Draco hat sich doch
schon angeboten. Sicher wollt ihr…“ 

„Gehe davon aus, dass ich besser weiß als du, was ich im Augenblick für
nötig halte.“ Voldemort setzte sich kerzengerade auf um Bellatrix einen
langen, finsteren Blick zuzuwerfen. Pettigrew und Rodolphus, die an ihrer Seite
standen, schlichen sich leise zu beiden Seiten von ihr weg, als fürchteten sie
ebenso von Voldemorts mittlerweile doch recht offensichtlichen Zorn getroffen zu
werden, falls sie zu nahe neben Bellatrix stehen blieben. 
Ihre dunklen Augen füllten sich mit Tränen, der sonst so spöttisch verzogene
Mund senkte sich nach unten und Draco meinte, ein mühsam unterdrücktes
Schluchzen zu hören. Sie neigte ergeben den Kopf und nickte.
Voldemort indes lächelte in einer Weise, der schwer Emotionen wie Freude, Häme
oder Spott zuzuschreiben waren. Vielleicht wirkte er am ehesten abwartend, als
er Bellatrix sanft, doch mit unverhohlener Neugier weiter verhöhnte. „Geh,
ich brauche dich heute nicht mehr.“

Natürlich, alle wussten, dass er auf Widerspruch oder eventuelle
Rechtfertigungsversuche von ihr wartete. Sollte sie dies tun, so würde er sie
auf der Stelle foltern und ihr entweder Hausarrest geben, oder schlimmer, ihren
Zauberstab verlangen

Zweifellos würde er darauf später noch einmal zu sprechen kommen. Zweifellos
würde er auch Bellatrix für ihr Versäumnis, den Gefangenen nicht zu töten,
bevor die Auroren ihn mitnehmen konnten, später noch bestrafen. Dass er sie nun
entließ und wegschickte, war keinesfalls ein Versuch, ihr die Schande
öffentlicher Missbilligung zu ersparen, sondern der ultimative Weg, sie vor der
versammelten Gefolgschaft zu demütigen. 

Draco drückte sich hinter den großen Rowle, da er zwar einerseits in der
Stimmung war Bellatrix auszulachen, andererseits verhindern wollte, dass sie ihn
bei diesem Spott beobachten konnte. Bellatrix war eine Irre. Wer wusste schon,
was  sie ihm beim nächsten Familienessen antun würde? Wenn er aber heimlich
kicherte, konnte er das schnarrende Geräusch seines immer lauter werdenden
Gegackers immer noch auf jemand anderen schieben.

In diesem Moment zeigte Voldemort allen, dass er Draco, den hinter Lucius
Rücken alle auslachten, mehr schätzte als sie, die zusammen mit einer
wertlosen Hauselfe zur Bedienung herabgewürdigt worden war.

Voldemort gab seinen Anhängern solange Zeit Bellatrix zu verhöhnen, bis diese
den Raum verlassen hatte. Dann stand er wieder auf und sprach mit lauter, fester
Stimme. „Die Versammlung endet hier. Du Rodolphus, bleibst noch einen Moment
hier. Draco.“

Draco stolperte fast vor Schreck, als er erneut angesprochen wurde. „Bleibe
auch hier. Ihr anderen, geht!“

Nacheinander gingen alle Todesser vor Voldemort in die Knie, verabschiedeten
sich mit leisen Entschuldigungen und schlichen mit gesenkten Köpfen, doch
erleichterter Miene ob der Tatsache, dass sie immer noch lebten, aus dem Saal
hinaus.

Während die letzten Todesser sich gegenseitig zur Tür hinaus schoben, ging
Voldemort zu Rodolphus hinüber und sprach leise Worte mit ihm. Vermutlich
irgendeine Floskel, die so etwas wie Bedauern oder Anteilnahme wegen Rabastans
Verlust ausdrücken sollte.

Rodolphus’ Mund verzog sich schmerzlich, doch er nickte und erwiderte mit
dankbarer Miene etwas.

Draco zweifelte stark daran, dass Voldemort wirklich so etwas wie Bedauern über
den Tod des treuen Todessers empfand, dennoch konnte er sich einen Reim auf
diese fast freundschaftlich anmutende Geste machen.

Rodolphus und seine Familie gehörten zu den treusten Todessern. Sie waren von
Anfang an auf Voldemorts Seite gewesen, hatten unbeirrt für ihn gekämpft und
waren auch die einzigen, die nach Voldemorts Fall bereit gewesen waren, nach
ihrem Meister zu suchen.

Einen solch loyalen Untergebenen zu verlieren, war durchaus ein Verlust. Es
wäre immerhin beruhigend zu denken, dass der dunkle Lord wirklich Anerkennung
für Treue und Loyalität zollen konnte. Andererseits, hatte er nicht eben allen
Anwesenden verkündet, dass er von jedem Einzelnen den den Tod verlangte, der 
Gefahr lief, gefangen genommen zu werden?

Eventuell waren die tröstenden Worte auch nur ein Weg Rodolphus’ Gemüt etwas
zu beschwichtigen. Loyale Anhänger musste man sich erhalten. Voldemort war ein
Schachspieler, ein politischer Taktiker. Nichts was er tat, geschah ohne
Hintergedanken.

Die Tür fiel hinter Rodolphus ins Schloss und Draco war nun alleine mit
Voldemort, der ihn mit interessiertem Blick aus der Nähe begutachtete.

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